‘España no ha sido rescatada porque no lo necesita’, dícese que decía Don Cristóbal Montoro, ministro del Reino de la lobotomía, el pasado 20 de junio en el esperpéntico ejercicio de sus funciones, para ‘transmitir confianza’ a la plebe.

 

Qué gracioso el ministro bufón. O qué tonto, o mentiroso, o traidor, o sinvergüenza, o ladrón. Nos queda la duda. Lástima que la deuda de la banca ‘española’ fuese valorada, hace ya más de dos años, en algo menos de 500.000 millones de euros.

Eso sí: luego, pocos días después de celebrar el ‘no-rescate’, nos dijeron que era ‘nocivo’. ¿Es que son imbéciles o su intención es marear a la audiencia para hipnotizarla? Aquí no hay duda: ambas opciones son ciertas.

 

Llamadlo rescate, préstamo, San Antón o la Purísima: el Reino futbolero ya ha sido invadido, ocupado, sometido, saqueado y vaciado. Y lo cierto es que la inmensa mayoría de sus habitantes desean que alguien o algo nos rescate de verdad. Pero de ésta, amiguitos, salimos nosotros mismos o no nos saca ni el arcángel San Gabriel.

 

Adolf Merkel, ama y señora de la nueva Alemania imperial, aconsejaba a Marianico el Breve para que ‘sea más claro cuando vuelva a pedir otro rescate’… y Marianico va y lo pide. Más bien le ordenan que lo pida y, aun así, su ministro Don Luis de Windows saca pecho porque las condiciones del enésimo ‘préstamo’ no van a ser tan malas como esperaba. ‘Ya está todo arreglado’, dicen. Ya se sabe: entre palo y palo cae una zanahoria. Y nos la comemos siempre. Y todos venden la mentira de que la banca está saciada. Y una mierda.

Pronto se cumplirá un año de... la muerte de Gil Scott Heron. 'La revolución no será televisada', pero la contrarrevolución necesita ser televisada. Y en ello estamos. Para decretar el estado de excepción en España ni siquiera ha hecho falta un golpe de estado –como en Italia o Grecia. Unos votábamos el relevo de nuestros reales verdugos mientras otros celebrábamos una revolución virtual. El mundo ‘nos miraba’…

 

Así firmaba su suicidio el miércoles 4 de abril de 2012 Dimitris Christoulas, el jubilado de 77 años que se voló la cabeza frente al parlamento griego en la plaza Syntagma de Atenas, la ‘zona cero’ del terrorismo de estado contra las sociedades del Sur europeo. El suicidio, con las estadísticas griegas a la cabeza, es un fenómeno que ilustra dramáticamente las consecuencias de esta gobernanza criminal sobre la vida y la muerte de sus súbditos.

Pocos días antes, a 3.000 kilómetros de Atenas, cientos de miles de personas salíamos a la calle para ‘oponernos’ a nuestro propio ‘terrorismo económico’. Algunas, aún felizmente ‘indignadas’, no parecemos necesitar más que nuestra reconfortante indignación para sobrellevar el terror con alegría y bailar al ritmo de los tambores; muchas más, en lento proceso de desencanto y estupor, empezamos a comprender que no se trata de ‘una crisis que deban pagar quienes la crearon’, sino que tal crisis es sólo una catástrofe permanente inducida para sostener la acumulación de riqueza de un puñado de poderosos hijos de puta a costa de las vidas del resto; muchas menos, las que llevábamos años mirando cómo se desangraba el resto del mundo para que nosotras nos comiésemos un langostino de vez en cuando, simplemente comprobamos que los caníbales están rebañando el plato, que ahora vuelven su ansia hacia dentro de las fronteras de un ‘primer mundo’ en vías de subdesarrollo social. Cuando un campesino asiático se suicida en la cabecera de una manifestación contra el imperialismo no pasa nada, pero el problema es bien diferente si el imperialismo nos pone en la mira de sus francotiradores políticos y el cadáver es el de nuestro padre o nuestro abuelo.